« Bocages du Maine, au Pays de l’enfance… Forêts de Lorraine, de Normandie ou d’ailleurs, au cœur de ce qui fut mon métier… Cyprès esseulés qui bruissent le soir entre les tombes. L’arbre est partout. Guetteur infatigable, il peut mieux que quiconque cristalliser les souvenirs, jalonner les itinéraires, brouiller les pistes, qu’il s’agisse des cheminements d’un terroir à l’autre, de l’errance des êtres qui se cherchent, des vagabondages hors du temps… tout cela traduit notre quête incessante aux couleurs d’éternité. »
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French -
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